13 000 ans et des poussières
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« Maman a demandé l’aide médicale à mourir.
Je ne comprends pas bien. Je cherche le regard de maman que je ne parviens toujours pas à croiser, réfugié qu’il se trouve derrière la cordillère de draps.
– L’aide médicale, c’est pour guérir, non ?
– L’aide médicale, c’est surtout pour ne pas souffrir, retrouver dans la vie, un minimum de plaisir à être là.
Les draps s’agitent après avoir parlé. Puis se calment. »
« Tu ne veux plus vivre avec nous, maman ?
– Ah, si ! Je veux vivre et mourir avec vous.
– Mais alors ?
– Je ne veux pas souffrir avec vous. »
Je ne comprends pas bien. Je cherche le regard de maman que je ne parviens toujours pas à croiser, réfugié qu’il se trouve derrière la cordillère de draps.
– L’aide médicale, c’est pour guérir, non ?
– L’aide médicale, c’est surtout pour ne pas souffrir, retrouver dans la vie, un minimum de plaisir à être là.
Les draps s’agitent après avoir parlé. Puis se calment. »
« Tu ne veux plus vivre avec nous, maman ?
– Ah, si ! Je veux vivre et mourir avec vous.
– Mais alors ?
– Je ne veux pas souffrir avec vous. »
